fic: Ты смотришь на меня

[фиолетовый фюрер]

Название: Ты смотришь на меня
Автор:  фиолетовый фюрер
Фандом: Джонатан Стрендж и мистер Норрелл
Пейринг: Джон Чилдермас| Джон Сегндус (POV)
Рейтинг: PG
Жанр: ангст? H+ роуманс
Описание: Soulmate!AU
От автора: у меня было плохое настроение и рюмка водки на столе. Боюсь, что завтра пойму, что это позор, но очень уж хотелось.

Я вдруг вспомнил, то утро, когда всё началось. 1827 год, если я не ошибаюсь. Был скучный осенний день, жухлое солнце выглядывало из-за облаков, ты сидел у моей кровати, а я умирал. Было очень больно и нестерпимо обидно. Я, кажется, даже тогда злился на себя, и спрашивал куда-то в пустоту: “Почему сейчас? Можно хотя бы еще один год...” Пустота молчала в ответ, и я понял, что нельзя. Ты, видимо, тоже понял (ты всегда был очень догадливый), и затеял разговор об излечении магией. Я взял с тебя обещание не воскрешать меня, и тебе пришлось согласиться - выглядел я очень жалко. Я попросил тебя взять меня за руку и посидеть еще немного.
Я это помню как сейчас.
Меня мучает кашель.
-Вам плохо? - спрашиваешь ты, двумя руками сжимая мою ладонь. Глаза наполнены тягучей печалью, смешанной с беспокойством. Я отвечаю:
-Как может быть плохо, когда Вы на меня так смотрите, - и пытаюсь улыбнуться, - Останьтесь со мной еще немного.
Каким сейчас смешным кажется это “Вы”! Но как я привык к нему тогда.
Ты не можешь улыбнуться в ответ. Я тебя не виню, ведь я - причина нашего несчастья. Мне хочется плакать, целовать тебе руки и повторять “прости меня, прости, пожалуйста!” Ты склоняешься, положив голову на мой живот, и разглядываешь мои руки. Я разглядываю тебя. Ты засыпаешь спустя два часа, я умираю еще несколькими часами позже. Последнее, что я вижу - твое белое уставшее лицо, спутанные волосы и сжатые вокруг моей ладони руки. Я хочу задержаться еще немного, поцеловать тебя, сказать всё на свете, но не совершенно не могу.
Не знаю, что было дальше. Наверное, ты был очень расстроен. Прости, пожалуйста.

А потом был 1859 год. Меня попросил подменить его мой коллега, доктор Филипп, у которого разыгралась подагра. Я, конечно, согласился, ведь доктор Филипп сделал много для моей тогдашней семьи. Дело было самым простым - нужно было освидетельствовать смерть повешенного преступника. Тогда на казнь собралось много человек, целая толпа. Помнишь?
Пристав сообщает, что казнят убийцу епископа Стопкорта, и всем интересно посмотреть на того монстра, что заколол клирика ножом. Я вижу как на помост выводят убийцу, и вижу тебя. Я вдруг всё вспоминаю, и непроизвольно издаю крик ужаса. Ты оборачиваешься, ища глазами источник шума. Ты видишь меня, и останавливаешься. “Джон” - шепчешь ты, широко распахнув глаза. Я зажимаю рукой рот. Ты помнишь! Ты помнишь, а я не сошел с ума! Боже, что с тобой стало! Лицо изуродовано побоями, глаза безумные. Почему я не помнил тебя? Ты не помнил меня? Ты хочешь мне что-то сказать, но полицейский резко толкает тебя в сторону виселицы. Я должен это остановить, придумать что-то прямо сейчас. Ты оборачиваешься на меня, запавшие черные глаза впиваются в меня как жало ядовитого насекомого. Ты отрицательно качаешь головой - не надо. Я в ужасе застываю. Неужели твоя жизнь сложилась так, что не заслуживает продолжения? Мой милый, Джон Чилдермас. Где же был я все это время? “Я вижу тебя,” - губами произносишь ты, когда тебе на шею надевают петлю. И улыбаешься. Я еле сдерживаю слезы и крик. Полицейский зачитывает обвинение, другой служащий проверяет механизм, а ты все также смотришь на меня, едва улыбаясь. Опускается рычаг, и спустя секунду твоя шея ломается, а глаза, смотревшие на меня бездумно уставились куда-то в толпу. Я опускаюсь на колени прямо на пол помоста, не в силах отвести взгляд от того тела, что только что было тобой. “Мистер Сегундус…”, - шепчет кто-то сзади, - “...нужно освидетельствовать смерть”.
В тот день я вернулся домой к жене, но уже никогда не жил нормально. Она ушла от меня спустя два года. Бедная Лиззи, надеюсь, она меня простила!

Потом было 6 июня 1944 года. Нормандский песок скрипел у меня на зубах и в ботинках, голова трещала от грохота вокруг (кажется, я оглох на одно ухо от взрыва), но я механически продолжал оттаскивать в сторону еще живых солдат, преимущественно наших и американцев. Спасти их было почти невозможно. Я продолжал. Пару раз мимо ушей свистели пули, а один раз я даже наткнулся на немца. Впрочем, тот был в таком ужасе, что просто уставился на меня, а я быстро выстрелил ему в лицо. Не надо этого было делать. Легкие были забиты пылью, уши заполнены выстрелами и криками.
Среди этого адского ора, я слышу пронзительное “Джон!”, но даже не оборачиваюсь - солдаты иногда кричат имена своих уже погибших товарищей, а им я помочь уже не в силе. “Джон Сегундус!” - голос ближе и увереннее, я резко оборачиваюсь. Сначала я смотрю на тебя, наверное, весьма глупо вытаращив глаза. Я не могу поверить. Первый порыв счастья от нахлынувших воспоминаний сменяется гневом. Почему именно сейчас? Почему я вижу тебя, помню тебя только сейчас? В чужой стране, во время мясорубки, где тебя легко могут убить? Как я жил до этого - все это резко перестало иметь значение. Среди пыли и дыма есть только ты - в британской военной форме, в красно-черной нашивкой на руке и дикой улыбкой на лице. Между нами всего 300 метров. Столько лет, столько боли, столько нас - всего 300 метров. Вокруг крики, смерть, жестокость, но видит Бог, я никогда не был так счастлив за всю свою жизнь. Я вглядываюсь в твое лицо и не могу сдержать улыбку. Ты вдруг резко мрачнеешь, глаза округляются, ты что-то мне кричишь, но из-за свиста пуль я ничего не слышу. Ты бросаешься ко мне, а у меня вдруг темнеет в глазах. Становится нечем дышать, я ничего не вижу, и падаю в песок. Мягкий, как постель, он принимает меня, а я противлюсь вязкой обволакивающей усталости. “Нет!” - кричу я, и даже грязно ругаюсь. Только не сейчас! Только не это! “Джон!”- я слышу свой дикий крик, - “Чилдермас!”. Мне страшно, я боюсь умереть, не увидев тебя. Я чувствую, как твоя рука ложится мне на щеку. “Джон, - шепчешь ты, - Ты меня слышишь?”. Я говорю, что ничего не вижу. Я хватаюсь пальцами за твою одежду, за лицо. “Я ничего не вижу, - повторяю я в панике, - Я не смогу тебя найти!” Ты гладишь меня по щеке. “Не беспокойся, - говоришь ты спустя несколько секунд, - Я тебя обязательно найду.” Ты все так же одной рукой гладишь меня по щеке, а я пытаюсь нащупать твою вторую руку. Я слышу грохот пистолета рядом с тобой, и спустя секунду твоя рука соскальзывает с моей кожи. Тело падает рядом, выскальзывая из моих ищущих ладоней. Я глубоко вздыхаю и отдаю себя во власть нормандского песка.

Ты тоже это все помнишь, я вижу. Наверное, немного по-другому, но все же помнишь. Только сейчас я чувствую как что-то обжигает мою руку - я слишком сильно сжал бумажный стаканчик, на котором аккуратным почерком Сары написано “Джон Ч.” Теперь кофе разлито по всей стойке. Все смотрят на странного баристу, застывшего перед клиентом и разлившего повсюду кофе. Ты смотришь на меня.
- Привет, - говорю я, улыбаясь.
Ты улыбаешься мне в ответ.

@темы: fic, волшебные дядечки